No sé qué coño estoy haciendo. Ponerme a escribir este diario es una locura. Una puta locura. Pero hay algo sobrenatural que me obliga a hacerlo. Tal vez sea el egocentrismo. Siempre he creído que soy el jodido centro del universo. Todo existe porque aquí estoy yo para observarlo. Y hace ya mucho que observo. Llevo tanto tiempo aquí, en este jodido planeta, que ya ni recuerdo cuantos años tengo. Me he pasado vidas enteras bebiendo en exceso para olvidar lenguas ya muertas, amigos ya desaparecidos, amores ya perdidos...
Ser inmortal está sobre valorado. Algunos de mis colegas han hecho algunas películas para explicarlo pero los humanos son estúpidos. No lo hacen a propósito. El ser estúpidos, digo. Son idiotas porque necesitan ser idiotas. Son ignorantes porque es la única manera de tenerlos felices. Felices saben mejor. Creo que si alguna vez supieran que tan solo son nuestros rollitos de primavera, nuestras salchichas o nuestro bacon, el ambiente se volvería un poco tenso. No. Ellos nunca deben saber que tan sólo están aquí para alimentarnos. Entonces ¿qué coño hago yo escribiendo esto?
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